XVI

Detesto a nostalgia dos dias de chuva,

dezembros que se apagam

em oceanos de nuvens pálidas

e, meu destino dividido

sobre a mesa da copa,

um imenso puzzle de milhares de peças,

um romance com as páginas soltas

e as letras a escorrerem.

Não fui à guerra pra viver chacinas,

não sofri violências maiores,

privações e penúrias,

apenas ouço de entre as grades

relatos e mais relatos

e calo na garganta o grito

sufocado e tenso contra tudo.

Contra o sistema democrático e livre

que nos obriga a viver com medo

a conviver com a sobra,

a sobreviver do resto, do esgoto da civilização.

Não apreendi da razão grega,

da metafísica inútil, da idéia plena,

não fiz escola com a Ilíada,

nem bebi em Camões

as frases célebres da língua por se fazer.

Uso uma língua que o mundo

nem quer conhecer;

uso-a para falar, escrever, gritar

e pouco adianta. Pouco...

Não tomarei café com o Minotauro

-não nos entendemos- à exceção

de sermos, ambos, criaturas estranhas,

sozinhos, incompreensíveis,

embora ele, ainda apareça

em películas produzidas para adolescentes.

Minha terra, se tem palmeiras, não as vejo,

nem vejo o mar. O Tejo ficou distante,

não há saudade, só a sensação

de uma morte lenta a rondar,

e não a morte gloriosa de herói

com procissões de centenas,

apenas o frio, o escuro

o vazio, o silêncio...

Parafraseando de memória o Lucas Ed, você que leu, percebeu que o poema é meu, não pretendia copiar, não é?

Esse poema faz parte de um livro que está, já, escrito, digitado, revisado e aguardando. O quê? Não sei ainda.